П. И. ЧАЙКОВСКИЙ. «ВРЕМЕНА ГОДА».
ОКТЯБРЬ
Когда человек поет, он словно открывает душу навстречу ветру… В мою душу залетели осенние листья и желтеют на снегу.
Синее небо без единой тучки, есть паутинки, и листья летят, летят, летят. Желтый, зеленый, красный, желтый… Они кружатся, кружатся, кружатся… Один лист опускается в медлен ном танце. Он все ближе к земле, и вот падает… Но в то время, как первый листик упал, с дерева сорвался второй, точно такой же, и начал свой танец. В момент, когда второй коснулся земли, с дерева сорвались тысячи, миллионы новых и новых танцоров.
Желтый, зеленый, красный, желтый… Они летят, летят, летят…
Они кружатся, кружатся, кружатся…
… И вот они уже в огне. Они медленно танцуют в своем последнем танце. Они знают, что это конец. Они знают, что они — листья… И им все равно: что жить, весело трепыхаясь на ветру, полными счастья, молодости, что умереть, сгорая в огне.
Можно сказать, что в этом есть что-то возвышенное: своим прахом листья дают жизнь новым своим братьям. Это так благородно, это такая жертва! Но… они ведь листья. Они не понимают, они не хотят понимать, им это не нужно. Зачем допытываться, искать, в чем смысл жизни, зачем мы на этой планете. Не лучше ли брать пример с листьев? Не спрашивать, а просто жить, и в конце концов сгореть, как эти разноцветные бабочки. Ведь они счастливы… по-своему. Они любят, ненавидят, они чувствуют, тоже по-своему. Но ведь мы не знаем, быть может, у них тоже есть свои несчастья, свои беды и может быть, на каком-нибудь дереве есть листик, который в это время думает обо мне.